insurrectionpoetique !

Par absence de diffusion conséquente, la poésie actuelle est totalement méconnue de ceux-là même qui seraient en mesure de l'apprécier. Par delà les maitres avérés (encore ceux-ci ne sont-ils le plus souvent connus que des assidus de poésie), loin des champions de la poésie de laboratoire, à mille lieues cependant du vers mirlitonesque, on  nous dissimule des merveilles. Pour découvrir ces petits maîtres de la langue, il faut fouiner, fouiller, écumer les librairies et, il faut le dire, faire un sérieux tri. André-Louis Aliamet est un poète d'importance. La preuve en trois courts poèmes inédits.

L'heure trop brève pour mûrir jamais,

forêt obscure sous d'obscures floraisons, 

entre deux miroirs multiplie nos vices,

les reçoit comme de fraîches cicatrices,

quand un collier de larmes pour Salomé,

donné pour leurre à ses anges-démons,

change en spectre un sourire sans âge

sous les arabesques d'un nouveau langage,

la dentelle de sa danse virant sur place

comme une aile creuse tout l'espace.

                                                           .                           .

                                                                         .

Lieux d'être et de non-être, lieux

où tout se brise se berce, déliée des nuages

lieux où nos rêves vont s'usant

frôlant l'herbe dans sa magie de lucioles :

sans s'essouffler un jour rapide étend ses ailes,

mon corps s'y déploie, leur vol me dirige,

chaque fenêtre s'ouvre aux limites de l'air.

                                                       .                      .

                                                                  .

Ville pleine d'oiseaux, sinueuse

sur ses pentes, draps qu'on étend

comme un fleuve déplie ses voiles,

films à l'affiche, bazars, réclames,

corps placardés sous l'œil des néons,

combien de matricules

inscrits sous vos traits ?

Sommes-nous chaîne de visages

entre deux murs adverses, propageant

des cris le long des façades ?

Inclinée vers l'ouest

la ville ferme ses volets.

Les lampes sont soufflées, au dos

des miroirs on rafraîchit ses ombres :

leurs reflets sont nos spectres