insurrectionpoetique !

L'accès à la vie vraie ? Douloureux, impossible
Tant d'heures et de semaines, de mois hors du vivant
Qui connaît de cela la racine profonde
Je voudrais simplement qu'il me dise pourquoi

Qu'il ne  craigne de me surprendre ou me blesser
J'ai si faim d'une issue à l'eau des simulacres
Où est la vie ? Un mort m'indique le chemin

Culs de sac, fausses pistes, paresses misérables
Cerné par le non-être,  les non-actes, le rien
Informe pâte grise modelée à l'envi
Et que faute de mieux nous appelons la vie

Tant d'heures et tant de jours, tant de mois passés
sans
À vomir de manger aux gamelles du vide
À crier de jamais n'en être rassassié

Si le vivant, dit-on, se paie d'un prix de chair
Qu'on fixe le tarif, je paie rubis sur l'ongle
Tout plutôt que ce tiède ramassis de ténèbres
Et son fade remugle de tendresses écorchées !

La mort attend ? Déjà ? Qu'elle patiente à la porte !
Je voudrais juste n'avoir pas tant marché pour rien
Je ne veux que la vie libre, pleine et vibrante
Connaître sa saveur avant que de partir

Si les wagons des trains de nos affects
Ne mènent nulle part et tournent sur eux mêmes
Et si la nourriture y est infecte
N'est-ce donc qu'en raison des noirceurs que l'on sème


Dont la moisson étouffe nos désirs ?
Erreurs, angoisses dont nos miroirs sont fertiles
Mais par le soupirail des avenirs
Nous regardons d'ardents paysages nubiles

Qu'ils s'éloignent et se vident nos mémoires
Du contenu d'espoir et d'élans en jachère
Sans pardon, on se bat dans les couloirs
Rage de n'avoir pas reconnu la lumière

Haine de soi et combat et combat
Contre l'autre, reflet cinglant, intolérable
De nous être égarés, amour en croix
Si loin du train perdu puissamment désirable

Chuter dans la lumière ou chuter dans l'abîme
La chute et la douleur sont toujours associées
Et pour atteindre le noyau des paradis
Il nous faut traverser l'enfer et renoncer

Savoir si le chaos traversé est la phase
Terminale où nous a conduit la lassitude
Où le creuset dont nous jaillirons rénovés
Décapés des scories de nos douleurs anciennes

Et aptes peut-être à accéder au bonheur
Il est trop tôt ou trop tard pour le définir
En attendant nos cœurs dessinent lentement
Les pleins et les déliés de la mélancolie

Cracheur de feu, des lumières avortées
Où va le monde en sa robe de marbre
Quand le soleil est le poignard des arbres
Et lorsque l'ombre est un cri dévasté ?

Il n'y a rien ici à résilier
Les contrats avec l'ange sont caduques
Et nous aimons que la mort nous éduque
Quand elle revêt les habits du passé

Nous n'avons rien dans nos mots ni nos mains
Qui puisse être qualifié d'admirable
Et nous portons du sang dans nos cartables
Vers les fontaines jalonnant le chemin

Laisser couler la pierre des regrets
Au plus profond des sourires factices
Laisser couler les enfances ratées
Les vies bancales et les miroirs défaits …

La pluie a imité notre visage
L'eau est toujours au centre à notre insu
Liquide, sans consistance réelle,
Mais nous expatriant de nos secrets

Que faire des paradis décalcifiés
Où nous avions cru bon construire nos âmes ?
Toujours au bord du silence sans jamais
Nous résoudre à y plonger tout à fait

Nos mains pétrissent et ne saisissent rien
Qu'icônes fluides, évanescentes
Qu'opposer au Rien quand nous n'avons plus
Le sens du Mystère pour nous préserver ?

L'image délavée d'un idéal
Qui autrefois nous paraissait si proche
Et l'éclat acéré de nos amours suicide
Avec le peu qui reste nous luttons

Mais faim toujours et jamais rassassiée !
Mais faim qui nous étiole et nous consumme
Jusqu'au vertige, jusqu'à la sombre chute
Maigres reliefs pour tenir dans la lutte

Quels alimiments pour l'esprit lacéré
Pour nous donner la force du combat ?
Tant à mener, si peu de pesanteur
Pour retarder l'écœurement de soi

À l'ordinaire impuissance qu'opposer ?
Même le feu du poème ne suffit
Plus à réchauffer notre âme malade
Où était le cri seul demeure un râle

Ressuscités pour une fois encore
Mais dans quel but et pour quelle mission ?
Même les anges sont fatigués de l'Homme
Où bien trop peu d'humanité demeure …

        


De nos amours il ne reste
Que d'étranges ossements
Mais ces encombrants squelettes
Nul acide ne les dissout

Je les jette dans la rivière
Honorablement lestés
Par une voie inconnue
Ils reviennent dès le matin

Je les brise et les dévore
Ils s'évadent de ma bouche
Reconstitués à l'identique
Dès lors il me faut reconstruire

Sur un terreau de meurtrissures
Tâche ingrate et aléatoire
Que l'échec si souvent couronne
Les ossements s'accumulent

Avec les désillusions
Et le cœur se met à battre
Un peu moins fort, un peu moins
Qu'entravent les amours mortes