insurrectionpoetique !

La crécelle des mots tourne sous vos visages

Et de leurs dissonances arbitraires je nais

Encore tout encombré de glaire et de crachat

D'une main malhabile j'empaume les étoiles

La joliesse, le cocon des phrases confortables

Qui laissent inchangé ce tourbillon d'entrailles

Qui, plus que la pensée aseptique, tient lieu

De conscience supérieure à nos corps fatigués

Laissons cela à la télé-réalité

Ces pop-corns, ces paillettes, ces sordides parades

Souillent le drapeau noir tatoué sur nos peaux

Poésies viscérales qui tirent à bout portant

Des mots où s'articulent des pulsions utopiques …

Et puisque la chanson prétend être poème

Pourquoi hésitons-nous à nous dire musiciens  ?

Nous inventons les sons écorchés du futur 

Les marchands de métaphores

Ne vendent plus à crédit

Aux poètes indigents

Depuis que d'autres marchés

Plus porteurs se sont ouverts

À leurs boulimies voraces

Publicitaires florissants

Recherchant un packaging

Séduisant pour fins du monde

Avides de paraboles

Et d'images d'exception

L'alexandrin, les phrasés,

Les paraboles font vendre

Et consommer à tout vat

Et les révolutionnaires

Sont en recherche constante

De mots comme des coups de fouet

De phrases hautement symboliques

De slogans incandescents …

Financés dans bien des cas

Par ceux-là des oppresseurs

Désirant changer la donne …

Qu'importe, puisqu'ils paient cash !

Dès lors, il ne reste plus

Aux poètes qu'à écumer

- Et ce, à l'insu de tous-

Les marchés noirs de la rime

Les abattoirs clandestins

Des métaphores avariées

Qu'à chercher dans les montagnes

Des mines inexploitées …

Rude labeur auquel plus d'un

S'épuise sans bénéfices !

Reste, bien sûr, l'inspiration,

L'imagination : ces vertus

Sont par trop aléatoires

Cependant pour que l'on fonde

Sur elles le socle d'une œuvre

Aussi, la plupart dédaignent

Cette voie jugée sans issue

D'un simple haussement d'épaules … 

J'avoue ne m'être reconnu

Dans aucun des visages que l'on me proposait

Chacun m'apparut blasphématoire, hérétique

En regard des destins amples à l'orée du vent

Et j'ai désassemblé le monde

Qu'on donnait en partage à mes faims carnassières

Pour tenter de créer un autre paysage

Où ma démesure même aurait sa raison d'être

Et je creusais sous le réel

De mes mains affamées de mortelles tendresses

Un boyau de chair vive en direction du sang

Qui balafrait mes rêves, excavait mes désirs

Un jour, mes peuples grandiront

Sous l'ossature même des paradis concrets

Sous votre peau, sous vos pensées, en extension

Sous la chair desquamée de vos univers morts

Les tribus nomades de mots

Décodent, déverrouillent les brouillards hermétiques 

Où nous sommes enclos sans le moindre recours

Elles feront croître en silence

La déraison des fleuves, la sagesse des arbres

Et les fleurs incendiaires de nos métamorphoses

D'où jaillira le feu de nos identités 

Quelquefois la mort écrit

À l'intérieur de mes peurs

Et d'autres fois c'est mon rire

Qui vient grapher les nuages

Je n'en suis en quelque sorte

Qu'un médiateur éclairé ;

Dans la salle de montage

Je démultiplie les angles

Je retranche de leurs rêves

Toute graphie superflue

Ne garder que l'essentiel

En condensant leurs oracles

Retoucheur de l'infini

Humble artisan de leurs fièvres

Dans les ruines du silence

Chercher le trésor caché 

Choisissez un arc-en-ciel

Un charnu, melliflu même

Et bondissez sur son dos

Surtout, n'evisagez pas

De tranquille chevauchée

Mais rodéo catharsique

Où vos peurs seront présentes

Et constelleront d'épongles

-pointes saturées de poison-

Le visage de vos joies

Pour désarçonner votre âme

L'arc-en-ciel ne ménagera

Rien de l'arsenal des ruses

À portée de ses couleurs

Peut-être chuterez-vous

Sans espoir de rédemption

Dans la chair des solitudes

Vous réincarnerez-vous

Dans une vie en patchwork

Faite de bric et de broc

Reliefs d'ombres périmées

Au fond de vous vous savez

Pourtant que ce rodéo

Demeure l'ultime chance

Qu'il vous reste d'échapper

À la terrifiante emprise

À l'omniprésence obscène

Des mangeurs de destinées 

Les mains de l'horticulteur

Et celles du boulanger

Les mains du compositeur

Et celles de l'horloger

J'aime voir à l'œuvre ces mains

Sculptant la glaise du Temps

En horizons, en festins

Bâtisseuses du vivant

Mains puissantes ou crevassées

Articulant la matière

Dans lesquelles l'acte et l'idée

Émergent d'un même cratère

Forgerons des avenirs

Paumes vivificatrices

Qui laissent en souvenir

Le chant de leurs édifices

Fondatrices du certain

Du solide identifiable

Que le pas vérifie. Mains

Infiniment fréquentables

Qu'à côté d'elles mes doigts

Voltigeant sur le papier

Qui brassent tristesses et joies

Semblent de peu d'utilité

Orphelines de mille exils

Mains d'enfant, mains de palabres

De cabanes dans les abres

Indispensables et futiles 

Des mots qui dans le langage ordinaire

-Que l'on pétrit à petits bras le corps-

Seraient dénués de signification

Et qui pourtant étrangement vous touchent

Des mots halés dans le fil des rivières

Cailloux auxquels nulle valeur ne s'attache

Mais qui résument toutes nos possessions,

Tous nos domaines, toutes nos espérances

Comme les pièces d'un puzzle, ils s'unissent

Selon un ordre indicible et précis

Et par leur seule juxtaposition

Arrachent de vous un mal insoutenable

Inutile, reste vital que demeure

La poésie dans la courbe et dans l'angle

Prête à briser les vitres du dédale

Que nous nous élancions vers nos soleils

Que d'audacieux alchimistes élaborent

L'or invisible des paroles essentielles

Qui atteindront le centre inconcevable

D'une émotion affranchie de ses masques 

Anagrammes, acrostiches, devinettes et charades :

Tant l'Ennemi croit nos poèmes

Si enclos dans l'amour des roses

Mièvre décantation de la splendeur du monde

Qu'il nous croit étrangers à la ruse, à la feinte

Nous pouvons le duper avec des jeux d'enfants

Élever nos bannières et  proférer nos chants

Scander nos cris de guerre et notre amour du vif

Sans jamais qu'ils éprouvent le plus petit soupçon

Le poète autrefois fraya

Dans les contre-allées du pouvoir

Et sut édifier sezs contre-pouvoirs

On savait alors sesmots dangereux

Ils pouvaient faire et défaire les royaumes

Etre l'étincelle des révolutions

Mettant le feu à l'ire populaire

Presque avec désinvolture

Il n'était pas rare qu'alors

Une métaphore se paie d'un prix de sang

Ici chacun les croit inoffensifs

Et peu de choses suffisent

Pour duper les pouvoirs et le monde marchand

Contrebandiers de l'éveil

Qui dans quelques cœurs font germer

De petits soleils en fraude

Qui demain se déploieront 

L'élégance de nos mots seule

Les préserve de la censure

Alors vous pouvez entamer

La ritournelle castratrice

Disant "ce ne sont que des mots" ...

Pourtant, votre rage tranquille

À tenter d'en ensevelir

Les significations cachées

Dénonce votre désarroi

À ne pas découvrir l'écart

De langage qui nous condamne

- Vous savez, mais ne pouvez rien

Que faire croître l'indifférence

À leur égard, à leur encontre

Sans en extraire ce noyau

Dont pourront s'élever mille arbres-

Parce que nos mots sont les mèches

D'idées à haute combustion

Parce que nos mots sont les semences

D'insurrections paradisiaques

Une vitesse exponentielle

De croissance de la conscience

Une explosion spectaculaire

Une brusque flambée d'utopie

Suffiraient au bannissement

Mais lente est leur maturation

Quand à leur pouvoir corrosif

Il fait corps avec vos cellules

Qu'ils contaminent peu à peu

Virus propagés sans éclats

Modifiant à chaque avancée

La nature même du terrain ...

Que pouvez-vous contre nos mots ? 

Et si ma vie toute entière

Son poids, son utilité

Résidait précisément

Dans ces poèmes inutiles

Cascadés en flux sonores ?

Ce rien hors de la matière

Ces phrases désencrassées

Du plumage rutilant

Des mensonges imbéciles

Cette rage à contre-mort ?

Ces soleils inmonnayables

Dont chaque rayon balaie

Les stock-options du néant

L'économie souterraine

D'utopies en gestation ?

Ici, dans ces mots instables

Non dans la cohue des faits

Vérifiables et cohérents

D'un vers freinant la gangrène

D'obscènes aliénations ?

Qui me dira dans mille ans

Quel acte d'amour ou quelle

Insurrection sont les fruits

D'une métaphore semée

Dans une conscience inconnue ?

Et quel rêve exacerbant

L'émergence vers l'éveil 

Inversa le cours des nuits

Et délivra l'opprimé

Qui s'y était reconnu ?