insurrectionpoetique !

Par absence de diffusion conséquente, la poésie actuelle est totalement méconnue de ceux-là même qui seraient en mesure de l'apprécier. Par delà les maitres avérés (encore ceux-ci ne sont-ils le plus souvent connus que des assidus de poésie), loin des champions de la poésie de laboratoire, à mille lieues cependant du vers mirlitonesque, on  nous dissimule des merveilles. Pour découvrir ces petits maîtres de la langue, il faut fouiner, fouiller, écumer les librairies et, il faut le dire, faire un sérieux tri. André-Louis Aliamet est un poète d'importance. La preuve en trois courts poèmes inédits.

L'heure trop brève pour mûrir jamais,

forêt obscure sous d'obscures floraisons, 

entre deux miroirs multiplie nos vices,

les reçoit comme de fraîches cicatrices,

quand un collier de larmes pour Salomé,

donné pour leurre à ses anges-démons,

change en spectre un sourire sans âge

sous les arabesques d'un nouveau langage,

la dentelle de sa danse virant sur place

comme une aile creuse tout l'espace.

                                                           .                           .

                                                                         .

Lieux d'être et de non-être, lieux

où tout se brise se berce, déliée des nuages

lieux où nos rêves vont s'usant

frôlant l'herbe dans sa magie de lucioles :

sans s'essouffler un jour rapide étend ses ailes,

mon corps s'y déploie, leur vol me dirige,

chaque fenêtre s'ouvre aux limites de l'air.

                                                       .                      .

                                                                  .

Ville pleine d'oiseaux, sinueuse

sur ses pentes, draps qu'on étend

comme un fleuve déplie ses voiles,

films à l'affiche, bazars, réclames,

corps placardés sous l'œil des néons,

combien de matricules

inscrits sous vos traits ?

Sommes-nous chaîne de visages

entre deux murs adverses, propageant

des cris le long des façades ?

Inclinée vers l'ouest

la ville ferme ses volets.

Les lampes sont soufflées, au dos

des miroirs on rafraîchit ses ombres :

leurs reflets sont nos spectres 

By Jove ! Il  y a quelques temps, je pris conscience d'un oubli considérable : de tous les membres d'Insurrection Poétique ! un seul (ou plutôt une seule puisqu'il s'agit d'une femme) n'avait encore jamais fait l'objet d'une publication sur mon blog. Une impardonnable lacune, puisqu'il ne s'agit de rien de moins que la flamboyante Nina Louve, ange dodécaphénique dont chaque poème me semble une incandescente prière chamanique à fleur de peau. Oubli que je m'emploie ci-dessous à réparer, à travers deux textes de cette poétesse québécoise, que je ne désespère pas de rencontrer un jour en chair et en os.

Mise à quia


J’ai abusé de l’abuseur
En martelant son nom dans ma poitrine
Tous les contre-pas sous le vent
Font glisser les mots de chagrin
Comme sur une pelure de peau usée par le leurre

Voilà le saut de page
La marge effritée
La poète prise au piège de son propre volcan
La descente est rapide, vers et rimes
Se comparent en fichiers joints, font les fiers à la brasse
Sèchent assemblés sur une plage blanche
Le censeur passe vers mi-dit, avant que la trêve
Ne serine sa promesse de prouesses

Mise à quia
Le mutisme se fait héros pour la prose
Ligne par ligne une pointe d’exclamation suffoque
Les virgules sortent de leurs gonds
Pas d’excuse semblable ne vaut la grande embuscade
De la muse muselée

Friser les Racines

Tu sais que quand
Tu souffles sur la braise
Tu allumes et attises le feu

Alors
Pourquoi
Souffles-tu sur mon cou
Sur mon ventre
Dans mes yeux

Pour taire nos volcans intérieurs
Pour friser nos racines
Pour partir en outre
Hors amer

Je mords tes non-énergies
Dévore tes saboteurs
Par les pieds, par l’entête
Jusqu’à défriper les échines
Jusqu’à qu’à l’où est-ce
Parce ce que tant toi

In petto
Je te souffle des vents discrets
Venus de pays aux mirages improvisés
Volés sur tes lèvres, un vers, un son, une image
Qui courtisent tes inédits fougueux

Tu es milles mots dans ma soif
Moult poésies dans chacune de mes fins
Tu es trois décennies d’histoire
L’avant, l’après et le maintenant
Le parfait parcourt Carpe Diem

Beaucoup de pures merveilles à découvrir d'urgence sur l'un de ses deux blogs :

http://louvainlaneuve.blogspot.com/

http://teouteki.blogspot.com/ 

Philémon Le Guyader : une tête de gamin facétieux, et des yeux profonds, qui voient loin. Un poète nomade errant au fil des routes dans un camion aménagé. Mais surtout un poète vrai, qui brasse à travers ses textes les aléas de notre quotidien pour mieux nous cueillir au détour d'une phrase, d'une métaphore acérée comme une lame de rasoir. Rencontré dans un festival, cet être humain peu ordinaire a rejoint l'aventure Insurrection Poétique, à laquelle je compte bien, en cet an de grâce 2008, donner toute son ampleur.

-- Hackney down --
 
             je revois les rues
             monotones
             de Londres
             et la jalousie
             de ton homme
             mon ami
             Les péniches sont étroites
             à Camden
             et les tissus odorants
             je les piétine
             et le sourire humide
             de ton cul
             Aux quartiers des noirs
             Nous sommes
             allés
             chercher tes béquilles
             une fois trouvées
             il a fallu
             s'asseoir
             et
             subir
             ce chauffage d'un temps ancien
                       Tout se ressemble
                       Là-bas
                       dans cette
                       ville
                       de Londres
              comme les rats
              sous la terre
              en plein jour
              comme ce plafond
              qui recouvre les rues
              où je marche
              Hackney down
              pavés sombres
              et pourtant
 
 
                                     P L G
      
            
                -- 17 heures 27-28 --
 
 
                    Nous
                    stop
                    silence
                    profond
                    regard
                    la brune
                    belle
                    longues jambes
                    belles
                    comme sa fumée
                    ses mains
                    de la ville
                    son dos
                    fin
                    ses cheveux
                    fins
                    stop
                    profond
                    silence
                    regards
                    elle nous quitte 
 
 
                                          P L G
 
 
 
                     -- Miltown Malbay --
 
 
                          il pleut la mer
 
 
                                           P L G
 
 
 
 
                         -- Novembre --
 
                      le tramway a ses ailes
                      du dimanche
 
 
                                            P L G
 
 
 
 

Une fausse écriture sèche traversée d'éclats baroques. Une plume lyrique qui sait se faire extrêmement précise et pointue. Otto Ganz c'est tout cela et bien d'autres choses encore … Qu'il écrive poèmes ou romans, le style de ce jeune écrivain belge demeure inoubliable. En voici un nouvel exemple avec ce poème inédit, qui part en guerre contre les disséqueurs de la rime. Vous trouverez d'autres textes sur 

 http://amatheu.canalblog.com/

Note didactique
à l’usage de ceux qui nous apprennent à entendre les mots

Pour Cassiel, qu’il se souvienne…


Il se peut que le poème
soit la transmutation
d’une rencontre
entre l’âme et la parole

Et ce n’est pas ici qu’est le sens

*
Il se peut que le poème
soit source de hasard
sans innocence
préméditée

Et ce n’est pas ici qu’est le sens

*

Il se peut que le poème
soit une inconnue
logique
mise au service de la pensée

Et ce n’est pas ici qu’est le sens

*

Il se peut que le poème
soit une des issues
de cette curiosité sans objet
ni curieux

Et ce n’est pas ici qu’est le sens

*

Il se peut que le poème
soit fait de l’incompréhension
des mécanismes du monde
par le discours

Et ce n’est pas ici qu’est le sens

*

Il se peut que le poème
soit une ombre portée
au sol en mesure
du gradué dans l’invisible

Et ce n’est pas ici qu’est le sens

*
Il se peut que le poème
soit dénué de sensiblerie
devant la sonorité
des images

Et ce n’est pas ici qu’est le sens

*

Il se peut que le poème
soit un souffle glissant
à la margelle
des mots

Et ce n’est pas ici qu’est le sens

*

Il se peut que le poème
soit une subsistance des temps
où dire organisait les douves
contre nos peurs

Et ce n’est pas ici qu’est le sens

*

Il se peut que le poème
soit à rechercher toujours
où personne n’a regardé
avant

Et ce n’est pas ici qu’est le sens

*

Il se peut que le poème
soit cet éclairage de la liberté
tant comme acte d’intelligence
que de soumission

Et ce n’est pas ici qu’est le sens

*

Il se peut que le poème
soit une histoire si intime
que son histoire
s’évapore dans les paroles

Et ce n’est pas ici qu’est le sens

*

Il se peut que le poème
soit un élagage si fort
que l’essentiel des voix
subsiste

Et ce n’est pas ici qu’est le sens

*

Il se peut que le poème
soit une façon maladroite
de reconnaître qu’en chaque dieu
est un poème


Et ce n’est pas ici qu’est le sens

*

Il se peut que le poème
soit composé de quelques mots
dont s’extraient des vérités
inutiles

Et ce n’est pas ici qu’est le sens

*
Il se peut que le poème
soit cet intervalle
entre la connaissance et
la certitude de l’ignorance

Et ce n’est pas ici qu’est le sens

*


Il se peut que le poème
soit une construction
de l’espoir
contre la conscience

Et ce n’est pas ici qu’est le sens

*

Il se peut que le poème
soit une pose que l’air prend
au rythme brassé
des poumons

Et ce n’est pas ici qu’est le sens

*

Il se peut que le poème
soit une répétition
dont le contenu
est toujours unique

Et ce n’est pas ici qu’est le sens

*

Il se peut que le poème
soit avant tout un rythme
tel que la mer frappe
la pommette des galets

Et ce n’est pas ici qu’est le sens
*

Il se peut que le poème
soit une borne
qu’autrui ramasse
et dépose plus loin

Et ce n’est pas ici qu’est le sens
*

Il se peut que le poème
soit un choix volontaire
de ne rien révéler
qui soit congelé

Et ce n’est pas ici qu’est le sens

*

Il se peut que le poème
soit pris entre deux instants
éloignés d’une paume
mise à plat

Et ce n’est pas ici qu’est le sens

*

Il se peut que le poème
soit un levier
pour ouvrir ce
qui n’est que fermé

Et ce n’est pas ici qu’est le sens

*

Il se peut que le poème
soit la plus courte ligne
pour atteindre
et la plus improbable

Et ce n’est pas ici qu’est le sens

*

Il se peut que le poème
soit en distorsion
une ellipse vers
le plus simple

Et ce n’est pas ici qu’est le sens


(Otto Ganz, Inédit, 2007)

à Edmond Dante et Paul Mari



André Chenet est un activiste enragé de la poésie vivante, le genre de personne que l'on n'oublie pas une fois qu'on l'a rencontre. C'est également une plume des plus vives, avec un regard aiguisé sur le monde qui l'entoure. Il était donc parfaitement logique qu'il participe à l'aventure Insurrection Poétique ! Inéluctable également que je me produise à ses côtés et à ceux de l'immense Tristan Cabral dans son fief antibois (voir plus bas). Voici l'un de ses poèmes percutants. Beaucoup d'autres se trouvent sur l'indispensable Danger Poésie

http://poesiedanger.blogspot.com

je vous écris

dans la fureur

d'une nuit blessée 

à mort 

je vous écris du fond des cachots
d’un château palpitant d’enfance
ruisselant d’extase
saignant d’une écarlate lumière

je vous écris
sur les vagues du voyage
en suivant au plus près
le collier des rivages

je vous écris
environné de tambours
façonnés d’humaines peaux
entre les griffes véloces de la foudre

je vous écris
les cris de désespoir durcis

qui retombent
aux premières lueurs de l’amour

André Chenet

Poète vital et charnel, engagé dans tous les combats, Tristan Cabral est au slam ce que Léo Ferré est à Pascal Obispo. J'eus la chance de le rencontrer, de l'inviter. Le plaisir inoui de le compter parmi les membres de Insurrection Poétique ! et celui, non moins puissant, de le présenter sous peu à la Médiathèque d'Antibes (voir plus haut). Voici deux textes, extraits du "Passeur de silence" (La Découverte) qui résonnent en moi comme une myriade de coups de tonnerre :

LE SOMNAMBULE

 je garde sous la peau mon costume de mort

avec à l'intérieur le long poignard de l'aube

j'entre dans un bal triste sous des lampes fanées

et je laisse sur l'eau des blessures insensées

je suis à bout de peau je fais métier d'absence

je descends dans le corps des oiseaux somnambules

j'éteins les ombres blanches sur le miroir des morts

et les couleurs ne tiennent plus sur les visages

je vous des chambres pâles dans une maison de vagues

je regarde un enfant qui ne sait rien de moi

et j'attends pour tomber qu'il m'appelle par mon nom

aux seuils des portes je vois des bracelets d'oiseaux

je vois dans les bûchers des émeutes de miroirs

et le même visage à toutes les fenêtres

DANS LA NUIT SURVIVANTE

j'apprends très lentement à vivre à ciel ouvert

j'enterre la face humaine sous des gangrènes d'or

et j'ai abandonné des tessons de soleil

dans la chair oubliée des hommes inutiles

dans la nuit survivante les hommes sont contagieux

il y a des fusils plus lourds que les épaules

j'ai vu tomber la neige grise des phalènes

et le corps maternel excisé sous les arbres

mais quand l'écorce enfin aura pitié de l'arbre

quand les oiseaux aveugles chanteront malgré tout

les vagues arriveront jusqu'aux maisons ardentes

alors nous irons seuls dans nos vêtements de pierre

nues sous leur peau les femmes allumeront l'aurore

et j'irai parmi vous comme un  crime qui revient

                                Tristan  Cabral 

Les textes de Philippe Léger, c'est souvent dans le genre costaud, dans le genre qui déménage et qui secoue la poussière au passage. Dix ans d'amitié à éclipses, et ce rude gaillard, qui prépare un CD qui va faire mal, se retrouve au cœur même d'Insurrection Poétique, dont vous aurez très bientôt des nouvelles !

Il y a tout naturellement sa place, même si l'animal me cite en permanence, pour mon autre mouvement, nombre d'artistes obscurs dont lui seul semble connaître l'existence. Même s'il me promet depuis des lustres de m'envoyer des textes publiables sur mon blog … Mais ça valait la peine d'attendre, comme vous pourrez en juger ci-dessous. Attention les yeux !

ÉTAT DES LIEUX

que reste il?
trois milliards de dettes payer cash à crédit   stock
options
plus value sur le prochain désastre

ET QUE RESTE IL?
trois pièces de cuivre pour se remplir la panse  de la
graisse qui sort des gencives   le pus d'un abcès
jamais rassasié d'un compte en banque malade

QUE RESTE IL?

soupente
un deux pièces coin douche trois télés sans écran pour
calmer les nuits blanches
une boite a cigare en or   carte postale de la riviera
Espagnole sur un mur de crasse
le sol couvert de marbre, le sol couvert de merde!
dose de codéine  un lit de poudre aux yeux sur le cul
d'une princesse
dose de dépression   les murs se rapprochent   des
calmants en cachet
comme cartouches dans barillet

QUE RESTE IL?
la lune glauque sur les immeubles  la pleine
décomposition morale
bière champagne   sang  parasites  sourires et coups
de botte  commande une autre bouteille  donne moi deux
balles , j'suis raide
fais moi crédit pour une canette
lequel prendra un coup de pied?
lequel se fera descendre?
qui te dira "tu est un frère"?
qui le pensera en realité??
qui dormira dans tes draps?
quand sort ton prochain film?
ou allons nous trainer....

QUE RESTE IL?
une assurance  la tôle froissée  moteur shooté
la liberté sous les ailes de fer
l'acier qui brille et la rouille brulante
mécanisme d'horlogerie et pourriture sauvée de la casse
rouler trompe le mal de vivre
on fait semblant d'exister

ET QUOI D AUTRE?
ton âme? vendue
ton cul? a prendre
ton bonheur? chié pour quelques pièces
ton crédit  le train sale et l'usine crasseuse
compte en Suisse vie privée sécurisée animal en cage!

ET QUOI D'AUTRE?
ta merde
ton foie malade
ton cancer du larynx
ta démence précoce
un p38 une balle dans la culasse
une fenêtre sombre au dessous : douze étages
des rêves avortés quelques mots  des dettes en guise
d'adieu
prend la crosse dans ta main  enjambe le parapet
la guerre se livre contre soi même  pari perdu
d'avance

QUE FAIRE?
décide  fais vite
t'a pas gagné ta vie  tu a loupé le coche...
perdu ton billet au casino des dégénerés
ne manques pas le dernier coup
tu a raté ta vie
réussis donc ta mort!!
ET ENSUITE?
ne devine tu pas mon nom???

Intègre, entière, incisive, chaleureuse … les poèmes
de Cathy Garcia sont à l'image de la personne. 
Ils donnent un grand coup de pied dans la fourmilière
d'une idée préconçue de la poésie. 

Le verbe haut et l'allure fière, elle  publie dans
Nouveaux Délits ses coups de cœur si souvent
pertinents. Cathy Garcia est, en outre, membre
d'Insurrection Poétique ! Ses deux blogs :

http://delitdepoesie.hautetfort.com/

http://larevuenouveauxdelits.hautetfort.com/

JE N'IRAIS MÊME PAS CRACHER SUR VOS TOMBES

cracher
la blessure originelle
qui ne guérit pas
ne peut guérir

juste vivre avec
et ainsi soit-il alléluia
marcher dans les rangs
port obligatoire
du masque social

qu'est ce qui me retient donc de m'en défaire ?

décliner une identité
comme on décline
une invitation

oui nos vies
ne sont que romans de gare
qui n'ont jamais obtenu de prix

pas de prix la vie
pourtant elle se vend s'achète
à tous les coins de rue

peut-on marcher sur des corps
sous prétexte qu'on ne les sent pas
sous ses semelles ?

et sinon à part ça ?
parler de choses plus gaies
plus intéressantes
se faire des politesses

sur des corps piétinés tellement oubliés
qu'ils en deviennent invisibles
inexistants

anonymes

jusqu'au jour où ces corps là se relèvent
pour devenir combattants de la déveine

jusqu'au jour où ces corps
reprennent consistance
par la violence
pulvérisent le sens
jusqu'au non sens

alors ON a peur.
alors ON s'indigne
ON proteste

balbutiements d'intérêt.
la violence n'a jamais été une cause
seulement un résultat

noyer diluer sous des flots de paroles
qui ne communiquent rien
seulement du bruit
du vent du paraître
de la culture vaine
puisque rien ne se fait
rien ne change

l'érudition étalée comme une pâte
trop grasse
sur la tranche maigre des jours

prétentieuse omniscience
rien ne sert de savoir la leçon
si elle demeure non appliquée

tout ça
ne sert à rien
sans le cour sans l'humilité
sans véritable soif de justice
pour TOUS

tout ça ne sert à rien si on ne sait pas
toucher à mains nues les plaies du monde
boire au même goulot que les parias
s'immerger dans la merde

moi non plus je ne veux pas !
je ne veux plus.

la merde aussi est un résultat
c'est l'hiver
des gens vont geler dans la rue

vous les férus d'Histoire
de quelle histoire
faites-vous donc partie ?
de celle qui a enfanté
la sale gueule du monde
d'aujourd'hui ?

celle qui ferme les yeux
s'entête jusqu'à l'absurde
enrobe la lâcheté
de discours prétentieux
déguise la peur
sous des airs de raison ?

chèques de désinfection
soupirs de circonstance
à la grande messe médiatique
c'est important de se tenir
informés.

et pendant ce temps les enfants des enfants
deviennent cruels
ce n'est plus un fossé mais un abîme de néant
qui nous sépare

le mépris n'est qu'un faible rempart
l'orgueil isole
la souffrance nous rattrape toujours
et dans le miroir qui m'est tendu
je ne peux grandir

je ne peux faire que fuir
et me cogner dans les angles..

cracher
cracher sans cesse
pour ne pas étouffer
de rage de haine
cette immense peine
sortie sanglante et nue
d'un ventre froid

était-ce le tien
ou bien celui du monde ?     Cathy Garcia

Marc-Henri Lamande bouleverse, tant par ses interprétations que par la  richesse inouie de ses textes. 

Qui l'a vu sur scène incarner, susurrer ou vociférer sa poésie en tumulte en gardeun souvenir marquant. 

C'est également un homme remarquable, qui par ailleurs vient de rejoindre l'aventure Insurrection Poétique ! Autant de raisons pour publier le premier de ses textes tunisiens, dont on trouvera l'intégralité sur le lien correspondant.

1

Je cherchais en vain la cause, le filon, la veine qui
empêche les peuples. 
Ce beau pays à la chair d'oiseau, avec sa langue
roulante, accusait lui aussi
un empêchement au bonheur. Comme si être était trop. 
Comme s'il y avait une justification meilleure et plus
viable à paraître en souffrance. 
Malgré cela et, sans doute parce que j'y suis rôdé, je
trouvais tout merveilleux : oui c'était merveilleux
d'être encore en vie avec les couleurs de ce monde,
sous le vent rouge et sableux, d'une texture si fine 
qu'il semble une main, une grande main douce avec des
doigts de fil, des articulations de coton fibreux
allant dans le pourpre ou le safran, une main suivie
de bras immenses et parfumés, des bras généreux 
qui tendent une peau meilleure. Ainsi j'avais la
sensation précise que mon corps entier remontait dans 
mes narines et que cette odeur qui était mienne se
transmutait par la marche et parvenait au point 
exact du rêve de moi-même. Etait-ce cet ami fameux,
cet ami mort que j'avais quitté en venant à 
cette vie ? Etait-ce une sorte de sublimation de sa
perpétuelle absence que les effluves remontaient 
en chair jusque sous le vent ? 

Et ces grandes montagnes cisaillées au couteau de
poche, prêtes à sombrer, ne portaient-elles pas sa
jeune barbe verte ? La couleur étale de la mer me
regardait enfin, mais pas un mot, pas un chant qui
eussent pu m'indiquer quelle route prendre. Toutes les
routes avaient été jetées comme mercure sur ce lit de
marbre, baves d'un escargot curieux et sommaire. Je
marchais sur la croûte du monde, sur un couvercle où
je sentais en profondeur des poches crevassées qui
avaient conservé jalousement le bonheur. Oui, ce
fameux bonheur que toute civilisation recherche. Mais
les civilisations en elles-mêmes n'existent pas, seul
existe l'homme et l'homme face à la peur se dédouble,
se triple. Sa culture est comme le serpent chinois,
ondulant de mille morts, riant par-devant, infini par
derrière, ne donnant aucun signe qu'inexorable
démission, production automatique de la parfaite
conscience, reflet de papier, enseignement par le vide
de l'ignorance. Voilà ce que je pensais devant la
route.

Sur la mer deux ou trois bateaux lourds transportant
quelque chose, des denrées utiles. Le monde des
humains n'est pas fatigué de faire la même chose.
L'essentielle occupation est donc l'humain, rien
d'autre. La pensée ne trouve pas de rebond, un jeune
écho, elle s'arrête là, dans les boutures et les
mangeons, gangrenée de gourmandises et de curiosités.
Cette pensée depuis longtemps aussi sèche que la terre
d'en haut. 

Quand je regardais le sol, la qualité du sol, rien ne
présageait cela. Mais le sol était absolument
pacifique et avait tout le temps. Les hommes
commençaient à peine à en égratigner le voile. Terre
d'oignons bondissants, tu es débonnaire. Toi-même tu
es un oignon bondissant. Tous les actes et toutes les
pensées sont tes rides qui disparaîtront aux premiers
frémissements de ton dos. Un dos si rond que tu
brosses sans cesse.

Je voyais des hommes et des femmes et ils avaient leur
destin dans le dos. Même de face ils étaient de dos.
Ils s'éloignaient très vite, je ne voyais que leurs
dents dans la nuit rapide, n'entendais que leurs
ongles et le feulement courbe de leurs pensées. Alors
le marbre restait impavide et désert. C'est pour cela
que j'aimais la pierre. La pierre est une femme
porteuse d'hommes bredouilles. C'est aussi son charme
à l'homme, cette permanente défaite. Mais il n'y a
qu'une mère pour voir ça. La grande bonté fait que
toutes les mères sont borgnes. Elles ont gardé un oeil
à l'intérieur et l'autre acquiesce tout le temps.

C'est donc dans les environs de Tunis que je quittai
les routes et les travaux publics. Je savais que je
n'entendrais plus aucun chant, que je ne verrais plus
aucun feu, ne prendrais plus aucune décision qui ne me
brûleraient complètement. 

Terre d'anges, pays de membres rougis à la chaux, ici
la nature a un goût intrinsèquement violent. La
douceur, c'est après, c'est dedans. Rien ne prête à
une consommation solitaire qui soit satisfaisante, il
faut être au moins nombreux.