insurrectionpoetique !

Pour que je puisse naître,  il faut que l'un de vous

Entre en la peau du traître ; et l'opprobre et la boue

Fermeront sur son nom les verroux de la haine

Car le plus grand des dons est celui qui n'entraîne

Ni gloire ni renom, mais misère et géhenne  !"

Et par amour Judas fut maudit à jamais

Et jusque sur la croix fut le double secret

Du soi disant Messie, endossant la défroque

De blessures et de nuit, fut celui que l'on hait

Que l'on moque en secret pour l'amour de l'ami 

Judas de nos miroirs, sans jamais être Christs

Mémoire au laminoire, ideaux en calices

Vidés dans l'urinoir

Sans grandeur, sans éclat, nous, nous trahissons nos rêves

Nos religions sans foi dont chaque être humain crève :

Ultralibéralisme, matérialisme aigu

Minables despotismes pourrêveurs exigus

Engendrent armes concrètes, vives intolérances ;

Chaque jour on décrète inaptes à l'existence 

Des civilisations entières qui refusent

Que le chiffre-étalon les domine et récusent

Que la valeur d'un homme se résume à son taux

De rendement en somme, que son cœur et sa peau

Valent moins que l'atome d'un silence sans écho

Judas ! Judas ! judas ! De nous même les traîtres

Èt le Christ et la croix, pour l'avoir tuant l'être

Nous sacrifiant pour rien aux idéaux banquaires

Libéralisme vain pour nains atrabilaires …

À chacun  les religions qu'il mérite ! 

Il est indigne que nous vivions

Dans une société d'assistés

Il est urgent d'y remédier …

Je ne parle bien entendu

Pas de l'aide aux plus démunis

Laquekke est un devoir civique

Une simple évidence humaine

Quand fonctionne à plein rendement

L'usine à fabriquer les pauvres

Mais des perpétuelles béquilles

De l'esprit et de la pensée

Qu'on veut nous greffer en prothèses

Nos rêves et nos espérances

Nos rebellions, nos attentes

Notre idéal de la vie même

Sont imprimés dans nos cerveaux

Par les grands manipulateurs

De bombes et de comptes en banque

Nos utopies sont calibrées

Dans le format réglementaire

Un soupçon de métaphysique

Pour la digestion des couleuvres

Et ça fonctionne, on applaudit

À sa propre humiliatition

Que faire et que penser ? C'est simple

Tout est écrit dans le lexique

Il serait vain d'improviser

Les nouveaux kits du bonheur et

De la réflexion profonde

Sont en vente dès maintenant

Et nos neurones sont soldées

Leur utilité est douteuse

Certes, mais en bruit de fond, ça passe ! 

N'attendez pas de la Marge

Plus qu'elle ne peut vous offir

Elle ne fait souvent que fixer

L'enfer des normes à venir

Barbelée de certitudes

Rigoureuse et ordonnée

Comme un jardin à la Mansart

Elle expulse les esprits libres

La Marge sera terrible

Quand elle deviendra pouvoir

C'est de la chaotique ortie

Du charbon désapprivoisé

Du violon désaccordé

Du fouillis des dissonnances

Du désordre de l'incertain

Des linges mal essorés du doute

Que naîtront, intenses et vraies

De nouvelles cohérences

Des arts turbulents, embrasés

Des pensées absoutes de chaînes

Quand la marge tant prisée

Ne voit jamais émerger

Que des conformismes inédits

De nouvelles saveurs au Rien

Inverser l'ordre du monde

Modifie son apparence

L'oppression change de visage

La dépossession de soi 

Demeure, elle, identique ;

La voie de la liberté

N'offre ni confort ni repos

Ni consolation des justes

Aussi nous ne l'empruntons

Qu'en tout dernier recours

Par impuissance à adopter

Quelque apaisante marge en vogue 

L'objectif premier d'un médiocre au pouvoir  :

L'extension sans frein de son indignité

Jusqu'à la dire mètre étalon du bon goût

Que cela choque ou étonne m'intrigue

Tout autant que ces petites armées dérisoires

Qui se ridiculisent, vociférant "Fascistes !"

Là où n'est qu'une démocratie tamisée

Au filtre d'une médiocrité redondante

De même, celui, celle qui jusqu'à présent

S'était affirmé libre - un état relatif-

Et qui se plie pour une miette de pouvoir

À peine savoureuse sans que rien l'y oblige

Ou qui tancent le mot, l'intention et non l'acte …

Les simili-tyrans que les voix justifient

Sont moins à craindre que nos capacités à

La somnolence génératrice d'amnésie

Sont moins à craindre que ceux qui les plébiscitent

Que notre inaptitude aux justes indignations

Lorsque la pesanteur du réel et des faits

Nous y contraint, sans jeux, sans fantômes insipides 

Les opprimés ont mauvaise mémoire

Quand ils brandissent comme des oriflammes

D'absurdes et de dangereux postulats

Clament à tous vents "je suis fier d'être noir

Fier d'être arabe, juif, kabyle ou chinois

Fier d'être grand, petit, myope, brun ou blond

Fier d'être sourd ou blanc, ou même aveugles ...

C'est une seule et même incohérence

Minutant les soubresauts de l'histoire

Poisseuse vulgarité de l'esprit !

Toute ségrégation identifiée

N'est-elle pas répercussion, écho

De ces troubles fiertés identitaires ?

Comment pourrait-on tirer quelque orgueil

D'un fait étranger à nos volontés

Où ni le choix, ni l'effort n'interviennent

Qui appartient, à l'inné, non l'acquis ?

On peut en éprouver contentement

Sans en tirer quelconque vanité

La fierté nait de l'accomplissement

Dans la conquête de notre déploiement

Le rude ouvrage de devenir humain

D'atteindre au terme de nages harassantes

Les iles que nous nous étions promis

Face au chemin qu'ont parcouru nos pas

Ont-ils conscience qu'en canevas sonore

Du manège des fiertés identitaires

Il est toujours bruits de bottes et pogroms

Ceux qui en revêtent la panoplie ?

Ou seront-ils surpris lorsque la Bête

Remontera du plus noir des blasphèmes

Pour les briser, Elle qui sut les convaincre

Que les mots sont innocents, sans péril ?

Gommez rides et boursouflures

Gommez éraflures et plis

Soyez jeunes éternellement !

Cynisme d'une involution

Autoproclaméee paradigme

Devenir est un mot tabou

Qui a vécu porte une trace

Qui a vécu porte des morts

Sur les épaules et dans le cœur

Cauchemar d'état immuable

Qui n'est plus traversé par rien

Scarification interdite

Je porte haut comme un blason

Les stigmates de mon voyage

J'aime à les lire sur mon corps

Sur la peau de la femme aimée

Sur le visage de l'ami ;

Quand le lisse et l'aseptisé

Deviennent modèles uniques

Et reconquête d'un bonheur

Sonnant désespérément creux

Nous ne sommes plus loin de la chute …

Chaque ride est étendard planté

Au sommet âprement conquis

D'une expérience, d'un apic

Dans chaque visage froissé

Mille horizons qui se déploient

Faces muettes, sans accrocs

Que nulle mâchoire n'érafla

Sans innocence, impardonnables

De ne vous être pas risqués

Dans la rugosité de vivre,

Vous demeurez sans fruits, sans dons 

Pareils aux rats, aux cafards

Nous nous reproduisons à vitesse infinie

À peine avez-vous le temps

De tuer un poète que cent autres surgissent

Les cinq premières dizaines

Seront consensuels. Rien à craindre d'eux

Ils chanteront les oiseaux

Les fleurs, les paysages ou même la poésie

Les quarante suivants seront

Munis de pauvres rimes et d'images en lambeaux

Leurs puérils anônements

Ne sauront ébranler vos nobles piédestaux

Des dix qui demeureront

Un seul, peut-être deux marqueront de leur sceau

Ceux qui croiseront leur route

Votre supplice est que vous ignoriez lequel

Un mois ou peut-être un siècle

Succédant  à sa mort un révolutionnaire

Vous visera en plein cœur

Tirant à bout portant ses rimes et sa colère

S'il vous venait à l'esprit

De brûler sur la place publique tous les poètes

Une génération nouvelle

Aurait déjà surgi avant la première flamme

Qui sait quelque trouble-fête

Pourrait même exhumer les mots de vos victimes

Et leur pouvoir abrasif

Demeurer vif malgré le temps et la poussière

Je suis seul et cependant

Je vous dis que vous êtes cernés par mes mots

Votre pouvoir est limité

Le mien porte en germe toutes les cosmogonies ! 

Des tréfonds de mon enfance
Monte l'image adulée
De l'auguste et du clown blanc

Trébuchements de l'auguste
Ne comprenant rien à rien
Mais réinventant les mots

Et notre réalité
Jusqu'à la faire bifurquer
Vers d'improbables impasses

Élégant et pondéré
Le clown blanc ponctue ses fautes
Professoral et pédant

Assuré de son bon droit
Sans hésitation souligne
Quelle est la voie du bon sens

Nous, enfants, de cet écart
Rions à gorges déployées
Mais nous refusons à voir …

Ce n'est que longtemps après
Que vint frapper ma conscience
La cruauté du clown blanc

Il ignorait le pardon
Condescendant et glacé
Pour la plus bénigne erreur

Sous son nez rouge l'auguste
Était un christ sacrifiant
Pour nous sa dignité d'homme

Il remodelait le monde
Inventif sans se soucier
Des codes et des convenances
Créateur à  chaque instant

Nous applaudissions les chutes
Sans jamais nous extasier
De la grandeur de l'envol

Puis sous d'autres chapiteaux
D'autres cirques prirent place
Et nous persuadions
De leur intérêt vital

Sans savoir que nous jouions …
Politique et amour fou
Travail - être responsable-
Jeux de rôles et poudre aux yeux

Mais toujours la double image
Pathétique, éblouissante
De l'auguste et du clown blanc

Toujours celui qui vacille
Doute mais à chaque instant
Ouvre des pistes d'éveil
Appelle à la dérision

Toujours sérieux et cruel
Infiniment présentable
Le clown blanc suscite en nous
Une trouble admiration

Il me fallut si longtemps
Pour respecter, préférer
En fraternité sincère
Le peu fréquentable auguste

Son nez rouge si semblable
Au sang glorieux et tragique
Dont le flux charrie au loin
D'indéchiffrables ténèbres

Raillez tant que vous pouvez
Mais le songe de l'auguste
Construit les mondes à venir
Que le clown blanc crucifie

Les mots mêmes desquels nous paraphions nos odes
Les creusets de nos réalités utopiques
Sont devenus mots d'ordre, indécents chants de guerre
Des marchands d'oraisons. Vendre l'homme au rabais

En clamant Liberté, Vérité, Transcendance
Remettre "au format" le dépassement de soi
Et repeindre la cage aux couleurs de l'azur …
Il n'est jusqu'à nos rêves et nos rires qui ne soient

Modifiés et samplés en hymnes robotiques
Dont la substance, en salle des idéaux perdus -
Chambre froide des morts confits dans leur absence
Panoplies de révolutionnaires soldées-,

N'est plus qu'exosquelette évidé de sa moëlle …
Prenez nos vieux visages de pâte à modeler
Nos codes, nos images lyriques, nos sermons ;
Notre imagination en inventera d'autres !

Dans les forteresses imprenables de nos cerveaux
Se tapissent les bêtes farouches de nos exils
Éjaculant dans l'ombre la semence des mondes …
Un rêve dans l'agonie des falsifications

Sitôt mille surgissent dont vous ignorez tout
Nous renaîtrons ailleurs avec d'autres regards
Concepts immaculés, denses, incorrompus
Armée de flambeaux contre vos feux synthétiques

Les formes qu'alors prendront nos mélopées en marche
Déferleront, brisant écluses et verroux
Vous n'aurez pas vu d'où, vous ne saurez comment
Mais nous aurons déjà contaminé vos cœurs